Стихи.

С хрустом клинок выходит из тела,

Жизнь торопливо стремится во след,

Это не бой — рутинной дело,

Но от него спасения нет.

Рана в плече болью кричит,

Сердце врага трепещет в руках,

Нога на чьем-то трупе стоит,

В глазах мертвеца — лишь страх.

Кровь в твоих венах лавой течет,

Кровь остальных — по полю рекой,

Но чувства пожрал Великий Расчет,

И ярость – лишь маска на бой.

Сломан тот первый заветный меч,

Забыт давно тот первый враг,

А на полях бесчисленных сечь

Лежат уж сотни таких бедолаг…

Музыка только одна для тебя – Звон стали, хруст ломаемых костей,

Ее играешь, жизни не щадя,

И точно не щадя смертей.

Пытались тщетно и тебя умертвить,

Но мертв ты сам уже дано,

Ведь разве может живым кто-то быть,

Когда ему совсем все рано?

Ты был на все готов порой,

Порой недели тихо выжидал,

Пусть мертв душой, но все ж, герой,

Героем быть ты не устал.